San Silvestre II

Cuántas veces olvidamos lo que ya hace muchos siglos dijo Santa Teresa, "cuando perdiz, perdiz, cuando sardina, sardina". Pues eso.

Ana María Matute

Un unicornio sobre un fondo índigo, que desaparece por la esquina de un tapiz y vuelve volando armoniosamente a su lugar, seguido de un leve rumor de follaje pisoteado, y olor a hojas caídas. La tarde que se abre en gris para acogerme. Frío. Un libro abierto en cuya portada fulgura un unicornio sobre un fondo azul índigo. Toda la oscuridad del mundo y de la vida mezclada con la luz de la verdad, la luz que cada uno se ha procurado, la que ha encontrado y guarnecido dentro de sí como una joya rara.

(Lunes, 22-12-08)

Quiebra

Ya se ha quebrado el tiempo: las avenidas de luz de noviembre, frías y fulgentes, nos han traído hasta aquí, hasta la luz de diciembre. Ya estamos en esos días precipitados del Adviento que son los mismos días precipitados de junio, cuando se acerca el solsticio de verano y , al llegar la luz nueva, ya se ha ido. El fulgor no es más que una pérdida, una quiebra. Pero estos días.... La memoria del valor y del bien de los que amamos, el olor a hoguera de esta tarde en la calle africana que era el mismo aroma a leña tiznada del Paraíso cantábrico, en las noches húmedas de aquellas imposibles navidades, el recuerdo del Mesías de Haendel y el martilleo en la cabeza de los versos amados de Cernuda, los más tristes y más hondos escritos a ese Dios pobre y oscuro de Belén y de los animales, a ese Dios de la pérdida y del desamparo, a nosotros mismos: Amor, dios oscuro,/que a nosotros viene/ otra vez, probando/su esperanza siempre./Ha nacido. El frío,/ la sombra, la muerte,/ todo el desamparo/ humano es su suerte.