Septiembre

Creo que amo septiembre porque su luz es la luz cantábrica que me crio. Lo miré todo por vez primera en un mundo calmo, azul y gris, donde todas las cosas eran pequeñas y exactas: mediodía de sol, tarde lentísima, noche abierta. Todo cabía entonces en la palma de la mano. Así septiembre, hecho a la medida del hombre.

(Sábado, 27-9-08, 13:20)

Newman

Más allá de su belleza casi irreal a fuerza de sencilla y clara, recuerdo su manera de moverse en aquella habitación, bajo aquella lluvia torrencial: con una muleta. El viernes dijo la Streep en San Sebastián que sólo era una chica que esperaba que la sacaran a bailar. Sí, la fragilidad es la base de toda belleza honda, de toda verdad de vida. Lo único valioso.

Posesión II

Cae la tarde sobre la Vega de Granada y la contemplo desde la terraza aérea, casi flotando sobre el cielo puro de la ciudad. Como tantas veces, memorizando, buscando el crepúsculo de rojos y de azules puros y trágicos de Granada.

El mito del paraíso de mi niñez ya no existe: este año no estaba en el Paraíso. El mito de la ciudad de mi juventud plena ha desaparecido también. Libre de la escoria del mito, desbastada, emerge la realidad, más bella aún, más pura. Y eso, yo no lo sabía.

Qué extraña la belleza. Cuántas veces/ a un tiempo nos alegra y nos aflige; su luz te da en los ojos y te salva,/ pero en el pecho canta la elegía. "Condición de lo bello" Eloy Sánchez Rosillo

Cunqueiriana

Trazó el mapa de mi patria. Ese mapa contenía el camino al centro del laberinto: la escala de los azules, el ventus validus, los colores de cada viento y de cada brisa, el olor de las estaciones, la luz y las luces cantábricas. Que el lo diga: Para mi el bosque de Silva lo era todo, y especialmente Sangri-La, es decir, la espesura que en su corazón ocultaba un claro con una fuente, el jardín de la Edad de Oro.